Bonjour

Voilà l'épicerie-mercerie de Mlle Alloison. Ah ! Mlle Alloison ! Un long piquet avec une charnière
au milieu. […] Elle savait par cœur ce que je venais chercher ; elle rentrait dans sa cuisine et elle me
laissait seul dans l'épicerie.
Il n'y avait qu'une lampe à pétrole pendue dans un cadran de cuivre. On semblait être dans la
poitrine d'un oiseau : le plafond montait en voûte aiguë dans l'ombre. La poitrine d'un oiseau ? Non, la
cale d'un navire. Des sacs de riz, des paquets de sucre, le pot de la moutarde, des marmites à trois
pieds, la jarre aux olives, les fromages blancs sur des éclisses, le tonneau aux harengs. Des morues
sèches pendues à une solive jetaient de grandes ombres sur les vitrines à cartonnages où dormait la
paisible mercerie, et, en me haussant sur la pointe des pieds, je regardais la belle étiquette du « fil au
Chinois ». Alors, je m'avançais doucement, doucement ; le plancher en latte souple ondulait sous mon
pied. La mer, déjà, portait le navire. Je relevais le couvercle de la boîte au poivre. L'odeur. Ah ! cette
plage aux palmiers avec le Chinois et ses moustaches. J'éternuais. « Ne t'enrhume pas, Janot. - Non,
mademoiselle. » Je tirais le tiroir au café. L'odeur. Sous le plancher l'eau molle ondulait : on la sentait
profonde, émue de vents magnifiques. On n'entend plus les cris du port.
Dehors, le vent tirait sur les pavés un long câble de feuilles sèches. J'allais à la cachette de la
cassonade. Je choisissais une petite bille de sucre roux. Pendant que ça fondait sur ma langue, je
m'accroupissais dans la logette entre le sac des pois chiches et la corbeille des oignons ; l'ombre
m'engloutissait : j'étais parti.